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Italien ou Américain ? |Tizi|

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Isabella Nicolosi
Smooth Criminal
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MESSAGES : 1757
DATE D'INSCRIPTION : 20/10/2012
MessageSujet: Italien ou Américain ? |Tizi| Dim 20 Sep 2015 - 23:17

Isabella était dans le flou total ces derniers jours. Ses visites perpétuelles entre l’hôpital, le psychologue ou la maison la perturbaient – comme si ne pas se reconnaître dans un miroir n’était pas en soi perturbant ! -. Elle ne reconnaissait ni les ruelles, ni les bâtiments, ni les noms, ni les visages… Rien, absolument rien, ne la rappelait au passé. Il semblerait que son cerveau refusait de s’ouvrir aux passés. Les théories cliniques et farfelues s’étaient multipliées : perte définitive de la mémoire ou alors refus inconscient de se rappeler. L’Italienne préférait retenir la première option, car la seconde l’effrayait.

Qu’avait-elle vécu de si effrayant dans son passé pour se refuser, même en étant amnésique, de s’en souvenir ? Ainsi, elle alternait les jours entre son désir de « savoir » et de ne pas savoir. Elle ne savait ce qui serait le meilleur pour elle. Pour fuir, elle se réfugiait dans les besoins immédiats : le quartier, les parents, les « domestiques » ou « gardes du corps », les amis qui se succédaient sous la supervision des gorilles … Quelque chose n’allait pas, et elle le sentait.

Elle aurait pu parler à sa « mère » mais cette dernière était tout bonnement malade d’inquiétudes et ses yeux étaient soient gonflé par les pleurs, soient fou de rage. Quant au « père » c’était une toute autre paire de manche. Il l’effrayait. Tant par rapport à son réveil, qu’à son « attitude ». Elle avait l’impression de vivre avec un titre enragé en cage et elle était comme le seul « bouclier » ou « l’unique » raison qu’il ne griffait pas à sang le Monde. Elle disparaissait autant qu’elle pouvait de sa vue.

Une soirée, pendant que la « mère » était appelée par une amie qui voulait que la Nicolosi s’éloigne de la maison pour faire un point, reprendre ses repères maternelles, Isabella et Tiziano se retrouvèrent en tête-à-tête à un repas du soir. Isabella mangeait ce nouveau plat, ne pouvant se dire qu’elle aimait bien. Etait-ce ses plats favoris ou alors n’était-elle pas difficile ?

- Hum … J’aime … ce plat particulièrement, ou je ne suis pas compliquée ? demanda-t-elle, brisant par là le silence lourd imposé par son père ou encore par les deux gorilles qui suivaient comme une ombre la jeune fille. Des gorilles qui la mettaient mal à l’aise.

La brunette avait tenté de négocier cela avec la matrone mais cette dernière s’était énervée … ou plutôt était devenue hystérique. De l’entretien, Isabella n’avait retenu qu’un mot « Plus jamais ». En soit, cela voulait dire qu’elle en avait déjà eu, mais qu’elle avait négocié une « liberté conditionnelle » qui semblait, clairement, avoir mal tourné.

- Et tu aimes aussi ?
demanda-t-elle timidement.

A nouveau, la demoiselle se tut, ne sachant où se mettre, quoi faire, ou que dire. De sa table, elle avait une vue sur le salon, la télé ou encore les photos. Ces derniers étaient nombreux sur elle, entourée de ses parents ou dans mille lieux exotiques.

- On … Doit parler Italien ou Anglais ?

Elle ne savait si c’était une bonne question ou pas. Tiziano, « son père », lui avait parlé en Italien tout d’abord, et il n’hésitait pas à en faire de même avec ses hommes. Avec sa femme, c’était davantage de l’anglais à son goût, sauf erreur de sa part. Toujours est-il qu’elle était aussi perdue avec cette histoire de langue. Elle comprenait l’italien, ou l’anglais, et au fur et à mesure de ses besoins, les mots, la grammaire et l’orthographe lui revenaient en mémoire.

Pourquoi pas les souvenirs ? C’était à en devenir fou.

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